31.10.06

Más mentiras por favor...


Viñeta de Romeu - EL PAÍS - Opinión - - 31-10-2006

Buscando un ideal... ... ...ESPERANZA ( Fin)

A tous les enfants du paradis...
LA FEIRA AS MENTIRAS
(Cuento en Portuñol)
Escrito el tanto del tanto por las calles de... por Manu Chao




Capítulo ???

La reflexión
La vidriera
El Pico Sacro

En lo alto de un monte peculiar
existía una mina de luz.
Allí la luz nacía y se criaba
en piedritas cristalinas.
!Desde arriba, la visión era infinita!
!Desde lo alto se veía
todo lo bonito que es el cielo!
Todo lo bonito de la naturaleza.
Todas las heridas de la tierra
y toda la locura de los hombres.

Cuando llegóSuper Changó,
esa mina estaba ya abandonada.
Ya muy poca luz
alumbraba por allí.

Los hombres habían hecho de ella
otra mina de plástico
otra mina de basura
y de repugnancia...
De repente apareció
? un trasno ?

...salía de una cueva muy profunda
Venía de la gran ciudad
del centro de la tierra
donde mucho habia sufrido.

Andaba de paseo
solo y aburido.
Se llamaba Mangui pero todos sus amigos
lo llamaban Hematomas.
Estaba enfermo y de resaca
Llevaba una guitara echa de latas de sardinas.
Y tambien un ojo morado
Como iba en busca de compañía,
mucho se alegró
cuando se cruzo con una vaca,
un Dios africano,
y a una botella de vino.....


Compartieron el vino,
y discutieron de cosas y otras
muy desenfadados.

El trasno se quejaba de la porquería
que obstruía las puertas de su casa
y le impedía respirar normalmente.
Pero también se reía
de buenas ganas
de esas pequeñas miserias.

Canto canciones de Extremoduro Contaron chistes, y luego bailaron.
Después de mucho reir
en lo más alto del monte
los dos se sentaron
a la sombra de la vaca
y dejaron de hablar...
Los pensamientos
....se evadieron....
...por los paisajes...

Cada uno por su lado
fueron viajando
..y meditando...
al infinito,
para luego volver a conectar
en una conversación muda,
sin gestos ni palabras
en la cual se fueron entendiendo
perfectamente.
...Changó hablaba de sus amigos
el Cancodrilo y Roxiña; la vacaloca.
Y tambien del terrible Pulpo Octopus.
...El trasno hablaba de cosas muy eternas
y desgraciadamente repetidas.
A los dos les brillaban los ojos de rabia,
pero también de esperanza. ...
...La mirada de la vaca
eran pozos insondables...
Sin abrir boca,
el trasno puso en la mano de Changó
una piedrita de luz.
Era una puntita
muy pequenita.
Parecia un diente de tiburon
!muy afilado! ?


Entonces se rompio el silencio.....................
y hablo Mangui el trazno
de la ciudad del centro de la tierra:

« !Si quieres que el Cancodrilo
vuelva a ver a Roxiña,
y que cesen las desgracias,
tendrás que clavar 38 veces
esta piedra
en el ojo del Pulpo !


Capitulo ?T?
El consejo
Los 9 trabajos de Chango

Cuidate mucho de los tentáculos del Pulpo. Son imprevisibles y peligrosos.

...No los desprecies.

No te enfrentes por la fuerza,
de nada te serviría.
Trátalos con respeto,
entonces te escucharán.
Y te daran su confianza.
.!pero cuidado!
será con la única intención
de engañarte.

...No te despistes

Busca la lucidez
con la ayuda del colmillo mágico.
inventa la astucia
para ser más engañoso que ellos.

Son 9 los tentáculos;
son nueve las pruebas
que tendrás que superar...
Entonces llegaras frente a la mirada
del Pulpo....

Eso dicho, el trasno se levantó,
dejó a Changó un bote de pimentón
y un saco de patacas,
y desapareció sin avisar.

La vaca muda se tumbó en el suelo, y tranformándose en lagarto,
se fue regateando entre las rocas.
En ese momento, Changó
reconoció en ella a Machu-Pichu,
la Madre Cocodrila.
Desde el fondo de la selva
Lacandona, donde ahora vivía,
hasta aquí había llegado
para traer una solucion...?

Changó acabó el vino
y se fue ,
de un paso decidido,
en direcion de
la Gran Feria
de las
Mentiras....




El Espectáculo


Tercer desfile


Pulpo, cachelos y pimentón



La receta






Después
de
miles
de peripecias
Changó conseguirá
vencer en
ocho
de las
nueve pruebas.

El último tentáculo, por ser invisible
le resultará insuperable.

? Quién le dirá que ese último y más peligroso enemigo es él mismo ?
? Cómo explicarle que en su lucha
extenuante contra el pulpo,
se transformó , él mismo, en un tentáculo más del maldito bicho.

Viendo a su amigo en dificultad,
arrancándose a sus penas
y a sus lágrimas de alquitrán,
El Cancodrilo vendra a salvarlo
con la impulsiva ayuda de Hortensia
el Huracan de las Antillas...

Después de un titanesco combate
donde toda la Feria de las Mentiras
se vendrá abajo,
Super Changó y el Cancodrilo
... La Corte Milagreira,
...Roxina,
....Hortensia,
...El Diablo
...Nubia
...y todo el pueblo
se comerán al Pulpo
en la más grande tradicion
de la cocina gallega.
Suenan gaitas y panderetas.
Hay fuegos artificiales.
vino, aguardiente
pulpo, cachelos y pimentón.

Tambien se dice que
a los nueve meses
de acabar esta aventura
nació en Santiago
la hija de una vaca toliña
y de un cancodrilo guajiro.
La llamaron la Vakandrila.
La hija del siglo XXI

Pero eso es ya otra historia...

FIN
...fin
...fin...
..FINI..
... fini.... ...finit....
Fini;fini;fini;fini....
INFINITO.....;;;; ?
;;;




Escrito el tanto del tanto por las calles de.... por Manu Chao

28.10.06

Una palabra soy

Fotografía de Steve Strawn "Broken Primaries"
Texto de Luis Cardoza y Aragón de El Brujo.



Lo unico válido en los manifiestos es su efimeridad. Su ceño grave nos hace sonreír. Cuánta adustez en ellos. Y en la "La bella pelirroja" maravilla el hambre de fuga y de otra cosa, maravilla la excitación a ir al fondo de lo desconocido para encontrar lo nuevo que desveló a Romero y evocó Baudelaire.
Instintivamente admite el Brujo que los clásicos sirven aún para las nuevas situaciones; y al cambiar los pastores de Garcilaso por astronautas apenas si se accede a la periferia de la periferia. El adolescente se deslumbra por sensible, por vitalidad, por ignorancia, por tirarse de cabeza en donde, en apariencia, el diamante se confunde con el vidrio.

De niños y de adultos lo inexplicable nos fascina. Vivir la vida. Vivir la edad. Urgencia de parricidio y de ilusión es echar al río la Victoria de Samotracia, a fin de que surja época nueva. Helénica, maya o neolítica, la época es siempre nueva. Y si siempre es nueva, es vieja siempre. El tiempo no existe. Ser. Se es lo que sucesivamente se es. Una palabra soy. Una teoría de palabras es una tormenta real y abstracta. Para Píndaro el hombre es la sombra de una sombra.

Existe la muerte que nada tiene que ver con el tiempo; a lo que sumo, apunta el Brujo, con los relojes y los calendarios. Dijo Braque: "Nunca tendremos reposo. El presente es perpetuo". Los presocráticos. Lo repite el Brujo, más próximo a una oposición que a una comparación. La paradoja es el camino más corto para ascender a donde no se esperaba. Valéry: "El pasado comienza en el presente y termina en el porvenir".

27.10.06

El ocaso de los dioses

Foto: Wilson Tsoi "Cobblestones of san juan"
Poema de Paco Urondo



No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el
vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar
las maderas de la adolescencia.

Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda
favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún
reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo
crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos.

Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,
de nuestro hacer, de nuestra música, del único
amor incoherente; soberanos de esa calle donde los
tactos y la impresión hicieron su universo.

Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo
nombre y tu gesto son una forma nocturna que en
esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra
culpa.

Y todo termina con una esperanza, con una dilación
–"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
lugar donde es menester el coraje.

25.10.06

Más vale pájaro volando que callado

Imagen: gnorw number "Contrastes"
Cuanto más clara es una voz más disonante suena a oídos de quienes cantan o salmodian en coro. Joseph Brodsky

24.10.06

El mundo gris de siempre

Foto de Nana Sousa "Ailton"
Texto de Jesús Gómez Gutiérrez para La Insignia



Una de las situaciones más difíciles que se pueden vivir es descubrir que somos de aquí y de allá; acercarnos a la cultura universal, que existe desde el primer día, que no deja de mejorar, que es consecuencia natural de las necesidades y del carácter de nuestra especie y no simple maquinación, en cada momento histórico, del imperio de turno. En lo personal, muchas personas de aquí y de allá nos condenarán porque ser de aquí y de allá no es ser de ellos, es ser otro, incluso un adversario cuya forma de vivir pone en duda los barrotes de sus cárceles emocionales. En lo intelectual, siempre seremos extranjeros aquí y allá mientras los aquí y los allá estén en manos de fundamentalistas de la tradición. ¿Eres indio? Compórtate como indio, atente a las costumbres de tus mayores, no nos estropees el parque temático. ¿Eres inglés? A quién se le ocurre aficionarse al marisco; cómete tus sandalias con calcetines.

Pero no escribo estas líneas para hacer chistes sobre los culturalistas. Aunque en América se esté enfrentando a grupo contra grupo, aunque se siembren vientos y se refunden las reservas sioux desde proyectos supuestamente progresistas. Si algunos quieren jugar a las razas, que jueguen a las razas. Si se resisten a aprender de la experiencia de pueblos que han pasado antes por esos mismos puntos, ellos sabrán. Si no saben asumirse y organizan manifestaciones contra hombres muertos hace quinientos y pico años, viva el carnaval. Si necesitan inventar un genocidio inexistente y decidirse azteca y no tlaxcalteca o descendiente de los unos, de los otros y de la gente de Cortés, con su pan se lo coman. El tiempo los va a atropellar de todas formas y pondrá las cosas en su sitio.

Hoy me interesa un clan diferente. La familia de los que son capaces de forzar ciertos cerrojos. Empezando por una persona muy cercana y por una situación que me he cansado de observar:

Era 1984 y entonces me parecía un detalle anecdótico, como los comentarios de las feministas que la acusaban de estar sometida al patriarcado por llevar medias de red, pintarse a veces y no creer que el bien y el mal dependan de lo que se tenga entre las piernas. Había dejado su país para venir a vivir a España, pero no lo había hecho como la mayoría de los turistas que se quedan aquí, en sus guetos. Vivía, realmente, en España. Y no tardó en estrellarse contra la condena implícita o explícita que le dedicaba por ello un sector importante de sus compatriotas.

Me costó entender el problema. Los motivos parecen obvios, pero los motivos no me dicen nada; sólo son la mitad de la explicación o ni siquiera eso. Atracan un banco; motivo: el dinero. Mata a su marido y a su amante; motivo: los celos. La historia no es el dinero ni los celos, sino qué hay debajo de ellos, de qué está hecho el impulso de atracar el banco y matar por celos. Es el equivalente en sociología, antropología, política, a definir algo como cuestión cultural y punto. ¿Dónde está la definición? Eso es la antidefinición por excelencia; es evitar la descripción detallada mediante una enorme etiqueta donde se lee: «prohibido abrir». Y los indiferentes y los que huyen de las preguntas complicadas y los que tienen intereses personales en el asunto, se quedan ahí. Pero yo no era indiferente ni me asustaban las preguntas complejas; y en cuanto a mis intereses, intenté compaginar la necesidad de saber con el deporte de sacar unas cuantas entrañas.

De dónde surgía la condena de una decisión individual tan aparentemente inocente como elegir otro país, otra ciudad, otro hogar. En el caso de las personas cercanas -familiares y amigos íntimos-, es inevitable; implica la separación de un ser querido, y no hay nada, en mi opinión, más doloroso. Pero la condena de los demás no surgía del corazón; era yerma, seca y en general partía de un fondo tan lejano como el movimiento de un barco anclado en la dársena. Casi no se nota, aunque está. Recordándonos que hemos abandonado la tierra firme.

Creer que todo es un juego de muñecas rusas o la famosa cebolla de Cortázar, es un error. Hay arcones que están llenos de objetos; el concepto de cultura es uno de ellos. Pero muchos aspectos de nuestro comportamiento son sólo eso, pose, emoción adquirida, pulsión, superficie. No es exactamente que en aquella época no lo supiera, sino que lo había olvidado porque estaba enganchado a un tiempo que odio. Un mundo pasado donde un niño mira como adulto por primera vez, y comprende que gran parte de sus compañeros jamás lograrán romper sus limitaciones, que no puede hacer nada por evitarlo y que al segundo siguiente, ahora, ya, su diferencia lo ha convertido a ojos de los demás en enemigo. Mal asunto, chico, choque de exclusiones y tú en el medio. Aprende a pelear o a disfrazarte.

Es lógico que la exclusión social se mida especialmente en términos de exclusión económica, puesto que el primer derecho, el más básico y el de violación más inadmisible, es el derecho a sobrevivir; también es lógico que se enfatice la educación, entendida como acumulación de conocimientos y -en teoría- desarrollo de registros intelectuales suficientes; pero hay otro aspecto del problema que pocas veces se puede corregir aunque exista voluntad política y financiación: los registros emocionales. No aprendemos sólo datos y formas de pensar; también aprendemos formas de sentir, campo donde la desigualdad muestra una de sus caras más crueles y donde todavía existe aristocracia, plebe y esclavitud. En la práctica, aquellos chavales ya estaban condenados a cadena perpetua. Tu descontrol te llevará a la cárcel. Tu inseguridad apuñalará a tu mujer. Tus sueños de coño reproductor te harán tres niños a los quince y un corazón de asesor fiscal. No pasaréis de esto ni de aquello. Tú ni siquiera sabrás por qué no puedes pasar. Tú lo sabrás, pero demasiado tarde. Tú te salvarás, pero no lograrás librarte de tu rabia ni tal vez levantarte del bordillo en el que estás sentado.

Clases sociales, clases intelectuales, clases emocionales. La condena moral a mi querida inglesa y a tantos amigos, que vuelvo a contemplar estos días sin la paciencia de antes, es un subproducto de la programación emocional. El sentimiento de masa, de cuerpos a los que se inoculan virus como la cultura nacional, regional, étnica, para que se conviertan en jauría llegado el momento o, simplemente, para evitar que adquieran los registros que la libertad exije. Era y es la vieja acusación de traición, con todo su sesgo comunitarista y su rechazo a visiones más amplias del grupo y en última instancia al propio individuo. No había nada más. El mundo gris de siempre. Aunque tú y yo sabemos dónde está el mapa, y que la isla del tesoro existe.

23.10.06

Los lunes de octubre

Artista: La Fuga
Album: Calles de Papel

Canción:
Los lunes de octubre
Escuchar:
Youtube


Hoy me perdí en mil recuerdos
Que no dejan dormir.
¡Cuánto veneno!
Para sonreír son malos tiempos.
Otoño ya está aquí.
¡Cuántos tormentos!


¿Dónde coño te escondes, felicidad?
Los lunes de octubre dónde estarás.
¿Dónde coño te escondes, felicidad?
Me condenas a muerte de soledad.


Para caminar valen los sueños.
Y no me quedan más.
Llévame a hombros.


Es tarde ya para tus besos.
Fui perro para ti,
No quiero huesos

Buscando un ideal... ... ...ESPERANZA ( Cuento - parte V )

A tous les enfants du paradis...
LA FEIRA AS MENTIRAS
(Cuento en Portuñol)
Escrito el tanto del tanto por las calles de... por Manu Chao




?
EL PULPO
Se llama
OCTOPUS
?
Es el Gran Embusteiro
Es el numero 1
Es todo rentabilidad
Es un inmenso codigo-barra.
Es una lluvia de dinero.



?
???
?????????
Por sus ojos enganosos
se ve el mundo entero...
... Hipnotizan...
. ... y dejan a uno
al alcance
de sus terribles
tentaculos.
??
?
...El Pulpo tiene hambre.
.....se lo come todo.....
......sin respetar nada.

Las vacas son las principales victimas
del feroz apetito del nuevo tirano.

Una tras otra, las llama para su cama...
......comparten su lecho.......
. ........hasta la salida del sol......
....Y entonces las devora.........
.........sin piedad......
........una tras otra.......
.....inexorablemente............

......??????.......
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En ese contexto ??
llegan
Super Chango
y
El Cancodrilo
...a Santiago...
..Llegan para las fiestas
de la ciudad que se celebran
en esos dias.
...Llegan rodeados
de todos los borrachos
...ayasos...saltimbanquis,
maragatos y tarambainas encontrados por los caminos
del largo viaje del nunca acabar...

Ellos son
?? la Corte Milagreira.
Vienen todos,
y de todos los lados
para participar
al gran carnaval GALICIA TROPICAL
que esta noche
va a sacudir la ciudad.

Beben aguardiente y piropean
las chicas por la calle.
Vacilan contodos... y a cualquiera.
!Estan dispuestos a pasarselo bien!
A la una de la manana
!el ambiente esta ardiendo!
!El pueblo esta de Fiesta!
El vino brota a choros...
Las aventuras se hacen...
.....y se desacen.....
en toremolinos
de
?? alegria.. ??




LA FERIA
DE LAS MENTIRAS


ACTO 2: PULPO FICTION
PULPO FICTION



.....El Gran CarnavalTropical fue todo un éxito Un robot ciego cuenta la historia.....

Capítulo CCC
El flechazo

Mucho vino se bebió
mucho se disfrutó
ya llega la hora mágica
del amanecer.

!Todavia hay mucha gente por la calle!
Hay una indefinible mezcla
de cansancio y de felicidad.
Nadie se resuelve
a dejar escapar
ese tan frágil y clandestino
instante de eternidad,
de placer y convivialidad.
Tesoro de la vida.
Se oyen susurros
de enamorados
y suenan los últimos petardos
...las ultimas canciones...

!El Cancodrilo y Súper Changó
están aún en plena acción,
armando escándalo y jaleo,
en el último recinto bravú
de la Corte Milagreira!
Se canta con peito y pasión.
Se rompen vasos de alegria.
El dueño quisiera cerrar
pero nadie quiere irse.

Al fin salen a la calle
y deciden refrescarse en los ríos
de lágrimas de esmeraldas
de la diosa Nubia.
mujer de Changó.
Son lágrimas milagrosas
que desencadenan amor...... ???
?????
????
Pasando por allí un paisano
llevaba sus vacas a alindar.
Entre ellas iba Roxiña...

......era una vaquina toliña y fermosa,
la más guapa de todo el rebaño.
Cuando la vió,
el Cancodrilo
se enamoró
perdidamente.
?
?
? ?
??
???
???? ??

Mientras el campesino charlaba con Changó,
los dos enamorados desaparecieron...
... en una niebla matinal

de amor...
...infinito...

Capitulo ???
El Destino

7 días y 7 noches
estuvieron abrazados.
Pero a la mañana del octavo
Roxiña, perseguida por su destino,
de vakaloca
se despidió del Cancodrilo
y se fué resignada
camino al gran matadero
de la Feira das Mentiras.
Desde allí la llamaba
la codicia de Octopus,
el temible pulpo, siempre hambriento.......


Cuando Roxiña pasó bajo
la Gran Puerta de la Feria de las Mentiras
el Cancodrilo quedó
SOLO...
y desconsolado........




Capítulo « ????? »

La Gran Catástrofe

Tanto lloró el Cancodrilo,
tantas lágrimas de alquirán,
que de nuevo toda la costa
se vistió de luto.
Fue una gran catástrofe.

La mas gran catastrofe ecologica
de todos los tiempos.

Las gaviotas morían petroleadas,
los peces flotaban panza arriba,
y los hombres limpiaban,
limpiaban...
... todo lo que podían.....

Se prendió una cerilla
y los bosques ardieron
en remolinos de brasas
que envolvieron al arbol del mundo.
El humo invadió el cielo.
Los carballos desaparecieron.
Los hombres corrían,
corrian.....
...... todo lo que sabian .....

Invocaban a los dioses
! Pero nadie les respondia!
Se acusáron los unos a otros
echandose las culpas
de tantas desgracias.
!Pero nada se conseguia!
Los hombres hablaban
.......y comentaban.....
......todo lo que no hacian.......

!Pobre Cancodrilo, que de tanto llorar
ponía al mundo en terrible peligro!

...en Mururoa llovían bombas
en Africa, caían como moscas,
en la Antártida, crecía el gran agujero....
...y Galicia se junto con el mar Egeo...

El mundo se dejaba vencer
por la repugnancia.....

!Había mucha confusión!
nadie actuaba con la razón
los hombres iban alocados
!demasiada dispersión!
? ?
?
? ?
??
??
?? ?


!En el fondo del mar
a la Ultima Ola
le brillaban los ojos
de satisfacion!
!habia llegado la hora!
?
?
?
?
? ? ?
Para sacar a su amigo y al mundo
de tal apuro, Súper Changó necesitaba reflexionar.
Cogió una jarra de vino,
y guiado por una vaca muda
salió de la ciudad y tiro monte arriba....
? ? ?

19.10.06

Palabras

Pintura de Pablo Picasso (1932) El sueño
Poema de Umberto Saba "Palabras" - Traducción Jesús López Pacheco


Palabras,
donde se reflejaba el alma del hombre
-desnuda y sorprendida- en los orígenes;
busco un ángulo en el mundo, un oasis
propicio en que lavaros con mi llanto
de la mentira que os ensucia. Juntos,
el cúmulo de recuerdos espantosos
se desharía como nieve al sol.

18.10.06

Noticias de los nadies

Fotografía de F.Monteiro "Windows"
Cuentos no clasificados de Eduardo Galeano
"Noticias de los nadies"
Ya son 5 años de este escrito de Galeano; ahora tenemos Afganistan, Irak, Irán... Cuánto más?

* * * * *

Hasta hace veinte o treinta años, la pobreza era fruto de la injusticia. Lo denunciaba la izquierda, lo admitía el centro, rara vez lo negaba la derecha. Mucho han cambiado los tiempos, en tan poco tiempo: ahora la pobreza es el justo castigo que la ineficiencia merece, o simplemente es un modo de expresión del orden natural de las cosas. La pobreza puede merecer lástima, pero ya no provoca indignación: hay pobres por ley de juego o fatalidad del destino.

Los medios dominantes de comunicación, que muestran la actualidad del mundo como un espectáculo fugaz, ajeno a la realidad y vacío de memoria, bendicen y ayudan a perpetuar la organización de la desigualdad creciente. Nunca el mundo ha sido tan injusto en el reparto de los panes y los peces, pero el sistema que en el mundo rige, y que ahora se llama, pudorosamente, economía de mercado, se sumerge cada día en un baño de impunidad. La injusticia está fuera de la cuestión. El código moral de este fin de siglo no condena la injusticia, sino el fracaso.

Hace unos meses, Robert McNamara, que fue uno de los responsables de la guerra de Vietnam, escribió un largo arrepentimiento público. Su libro, In retrospect (Times Books, 1995) reconoce que esa guerra fue un error. Pero esa guerra, que mató a tres millones de vietnamitas y a 58 mil norteamericanos, fue un error porque no se podía ganar, y no porque fuera injusta. El pecado está en la derrota, no en la injusticia. Según McNamara, ya en 1965 el gobierno de Estados Unidos disponía de abrumadoras evidencias que demostraban la imposibilidad de la victoria de sus fuerzas invasoras, pero siguió actuando como si la victoria fuera posible. El hecho de que Estados Unidos estuviera practicando el terrorismo internacional para imponer a Vietnam una dictadura militar que los vietnamitas no querían, está fuera de la cuestión.

En un sistema de recompensas y castigos, que concibe la vida como una despiadada carrera entre pocos ganadores y muchos perdedores, los winners y los loosers, el fracaso es el único pecado mortal. El orden biológico, quizás zoológico. Con la violencia ocurre lo mismo que ocurre con la pobreza. Al sur del planeta, donde habitan los perdedores, la violencia rara vez aparece como un resultado de la injusticia. La violencia casi siempre se exhibe como el fruto de la mala conducta de los seres de tercera clase que habitan el llamado Tercer Mundo, condenados a la violencia porque ella está en su naturaleza: la violencia corresponde, como la pobreza, al orden natural, al orden biológico o quizás zoológico de un submundo que así es porque así ha sido y así seguirá siendo.

Las tradiciones, que perpetúan la maldición desde el oscuro fondo de los tiempos, actúan al servicio de esta naturaleza cómplice de la desigualdad social, y proporcionan la explicación mágica de todos los horrores. La reciente reunión mundial de las mujeres en Pekín desencadenó una oleada de denuncias, en los medios masivos de comunicación, a propósito de una costumbre aberrante: en India, China, Pakistán, Corea del Sur y otros países asiáticos, millones de niñas son asesinadas al nacer. Los medios atribuyeron el sistemático infanticidio solamente a ``la barbarie milenaria''. Pero el desbalance de la población asiática, cada vez más hombres, cada vez menos mujeres, se ha agudizado en estos últimos años. ¿No tendrá este hecho algo que ver, quizás mucho que ver, con la incorporación acelerada y brutal de esos países a la llamada ``modernización'', a través del desarrollo de las industrias exportadoras de bajísimos costos? Los valores del mercado, valores dominantes en el mundo de hoy, ¿son inocentes de esos crímenes? La coartada de la tradición, ¿puede absolver a un sistema que cotiza a precio vil la mano de obra femenina, y convierte en desgracia el nacimiento de las niñas en los hogares pobres? Campana de palo Mientras McNamara publicaba su libro sobre Vietnam, dos países latinoamericanos, Guatemala y Chile, atrajeron, por asombrosa excepción, la atención de la opinión pública norteamericana.

Un coronel del ejército de Guatemala fue acusado del asesinato de un ciudadano de Estados Unidos y de la tortura y muerte del marido de una ciudadana de Estados Unidos. Desde hacía unos cuantos años, se reveló, ese coronel cobraba sueldo de la CIA. Pero los medios de comunicación, que difundieron bastante información sobre el escandaloso asunto, prestaron poca importancia al hecho de que la CIA viene financiando asesinos y poniendo y sacando gobiernos en Guatemala desde 1954. En aquel año, la CIA organizó, con el visto bueno del presidente Eisenhower, el golpe de Estado que volteó al gobierno democrático de Jacobo Arbenz. El baño de sangre que Guatemala viene sufriendo desde entonces, ha sido siempre considerado natural, y raras veces ha llamado la atención de las fábricas de opinión pública. No menos de cien mil vidas humanas han sido sacrificadas; pero ésas han sido vidas guatemaltecas, y en su mayoría, para colmo del desprecio, vidas indígenas.

Al mismo tiempo que revelaban lo del coronel en Guatemala, los medios informaron que dos altos oficiales de la dictadura de Pinochet habían sido condenados a prisión en Chile. El asesinato de Osvaldo Letelier constituía una excepción a la norma de la impunidad, y este detalle no fue mencionado. Impunemente habían cometido muchos otros crímenes los militares que en 1973 asaltaron el poder en Chile, con la colaboración confesa del presidente Nixon. Letelier había sido asesinado, con su secretaria norteamericana, en la ciudad de Washington. ¿Qué hubiera ocurrido si hubiera caído en Santiago de Chile, o en cualquier otra ciudad latinoamericana? ¿Qué ocurrió con el general chileno Carlos Prats, impunemente asesinado, con su esposa también chilena, en Buenos Aires, en 1974?Cosas de negros. Automóviles imbatibles, jabones prodigiosos, perfumes excitantes, analgésicos mágicos: a través de la pantalla chica, el mercado hipnotiza al público consumidor. A veces, entre aviso y aviso, la televisión cuela imágenes de hambre y guerra. Esos horrores, esas fatalidades, vienen del otro mundo, donde el infierno acontece, y no hacen más que destacar el carácter paradisíaco de las ofertas de la sociedad de consumo. Con frecuencia esas imágenes vienen del Africa. El hambre africana se exhibe como una catástrofe natural y las guerras africanas no enfrentan etnias, pueblos o regiones, sino tribus, y no son más que cosas de negros. Las imágenes del hambre jamás aluden, ni siquiera de paso, al saqueo colonial. Jamás se menciona la responsabilidad de las potencias occidentales, que ayer desangraron al Africa a través de la trata de esclavos y el monocultivo obligatorio, y hoy perpetúan la hemorragia pagando salarios enanos y precios de ruina. Lo mismo ocurre con las imágenes de las guerras: siempre el mismo silencio sobre la herencia colonial, siempre la misma impunidad para los inventores de las fronteras falsas, que han desgarrado al Africa en más de cincuenta pedazos, y para los traficantes de la muerte, que desde el norte venden las armas para que el sur haga las guerras.

Durante la guerra de Ruanda, que brindó las más atroces imágenes en 1994 y buena parte de 1995, ni por casualidad se escuchó, en la tele, la menor referencia a la responsabilidad de Alemania, Bélgica y Francia. Pero las tres potencias coloniales habían sucesivamente contribuido a hacer añicos la tradición de tolerancia entre los tutsis y los hutus, dos pueblos que habían convivido pacíficamente, durante varios siglos, antes de ser entrenados para el exterminio mutuo.

17.10.06

Nacionalistas o golpistas?



Ha sido práctica común en la historiografía dominante en España, tanto en la época dictatorial como en el periodo democrático, referirse a la Guerra Civil como un conflicto entre las dos Españas, la España nacional y la España republicana, presentándolo como parte de un conflicto internacional en el que Hitler y Mussolini apoyaron a las tropas "nacionales" y la Unión Soviética apoyó a las tropas republicanas, considerándose tales apoyos semejantes en cuanto a cantidad y calidad de material bélico. Esta versión de la Guerra Civil se complementa con otra que atribuye la derrota del bando republicano a las divisiones internas del Gobierno republicano, instrumentalizado éste por el Partido Comunista, que era un mero agente de transmisión de Stalin.

La Guerra Civil, sin embargo, fue un alzamiento de militares profesionales del ejército, que invadió el sur de España mandando tropas extranjeras: la Legión Extranjera y las tropas marroquíes. Como bien ha escrito la historiadora británica Helen Graham (en su excelente libro Breve historia de la guerra civil), la Guerra Civil vio la paradoja de ser una supuesta "cruzada en defensa de la civilización cristiana" llevada a cabo por tropas mercenarias islamistas -por cierto, conocidas por su enorme brutalidad- lideradas por el mariscal Mohamed Mezian, que acaba de ser homenajeado en Marruecos por el embajador del Gobierno español con asistencia de altos mandos del ejército español. Es más, estas tropas fueron equipadas con material alemán e italiano, contando con el apoyo de 75.420 soldados italianos pertenecientes a destacamentos fascistas italianos que gozaron de plena autonomía, sin obedecer las órdenes de los líderes militares españoles.

Además de estas tropas extranjeras, los asesores nazis alemanes fueron los que definieron la estrategia aérea del bando golpista, realizando los bombardeos que incluyeron ataques sistemáticos a la población civil, no sólo de Guernica, sino de 26 otras ciudades españolas, gran parte de ellas catalanas, con el objetivo de desmoralizar a la ciudadanía que vivía en tales centros urbanos. En estos bombardeos desempeñaron un papel clave los espías fascistas en el lado republicano, incluidas personas de derechas tan conocidas como Josep Pla (que tiene monumentos en varias partes de Cataluña). El lado golpista no tuvo nunca escasez de equipamiento militar, como consecuencia del apoyo conocido y público de la Alemania nazi y de la Italia fascista a los golpistas españoles. Nunca antes un Gobierno español había sido tan dependiente de los intereses y las fuerzas extranjeras como lo fue el bando golpista. Llamar a este bando nacional, identificado con la defensa de la nación española, tal como los golpistas se autodefinieron, es ignorar que su victoria se debía a fuerzas extranjeras sin las cuales el golpe militar hubiera sido una nota a pie de página en la historia de España, como lo fueron otros alzamientos anteriores.

Fue precisamente la gran resistencia popular a este alzamiento lo que explica que, a pesar de la enorme ayuda nazi y fascista italiana a los golpistas, éstos no ganaron hasta tres años después de iniciarse el golpe. La República tuvo muy poca ayuda militar. El infame pacto de no intervención se debía -tal como señaló Winston Churchill- a que las clases dominantes del Reino Unido y Francia antepusieron sus intereses de clase (temerosos del contagio que una República española progresista pudiera haber tenido en las clases populares de sus propios países) a sus intereses nacionales y geopolíticos, que les habrían tenido que movilizar para interrumpir la expansión del nazismo y del fascismo en Europa.

En realidad, los únicos países que ayudaron a España fueron México y la Unión Soviética, ayuda que fue enormemente dificultada por el comportamiento del Gobierno francés, que no colaboró en su mayoría en el tráfico de armas con destino a la España republicana. La única ayuda extranjera vino a través de las Brigadas Internacionales, cuyo efectivo en batalla nunca alcanzó más de 12.000 soldados, aun cuando el número de brigadistas extranjeros a lo largo de todo el periodo fue de alrededor de 30.000. Por otra parte, las tensiones dentro del lado republicano no fueron la causa, sino el síntoma, de la falta de apoyo internacional. Algunos cronistas de tales desacuerdos, como George Orwell, exageraron el papel del Partido Comunista, atribuyéndole una influencia de la que tal partido carecía. Orwell, que como indica Helen Graham no conocía ni el catalán ni el castellano, atribuyó erróneamente a los comunistas el deseo legítimo de la Generalitat de Cataluña de recuperar (durante los famosos sucesos de mayo) el control de la situación, que había perdido inmediatamente después del golpe militar del 18 de julio.

El enorme desequilibrio de equipamiento militar fue lo que dio la victoria a los golpistas, los cuales eran plenamente conscientes de que tenían a la mayoría de la población en contra, tal como reconoció el general golpista Queipo de Llano (hoy enterrado con todos los honores en la iglesia de la Macarena en Sevilla, ciudad en la que sus tropas asesinaron a 36.422 ciudadanos) en su defensa de lo que él llamaba el "terror saludable" necesario, según él, para imponer su mandato. Este terror de los golpistas continuó después de su victoria con el asesinato de 192.684 personas (ejecutadas o asesinadas entre abril de 1936 y junio de 1944 en cárceles o campos de concentración, según cifras del propio Ministerio de Justicia de aquel régimen), además de 30.000 que todavía hoy permanecen desaparecidos. La mayoría de estas víctimas del fascismo no han sido ni homenajeadas ni reconocidas durante el periodo democrático (tal como ha ocurrido con las víctimas de ETA), puesto que el Gobierno socialista español ha retrasado tal homenaje por temor a la reacción de los herederos de los golpistas.

16.10.06

Los muros de la vergüenza

CHARLIE HEBDO (Miercoles 11 octubre, 2006)
- Hay un problema señor presidente...
- Para construir el muro, se necesita hacer venir 4 millones de mexicanos!

15.10.06

Escrito sobre una pared



Traigo una rosa ensangrentada
y cruel entre las manos
y una horrorosa sed dando gritos en medio de la sangre
Gaviotas negras rompen los Puentes de Belgrado
como en la proa de un barco desmantelado
Los niños lloran sobre el viejo Danubio...

Primavera con una esquina rota

Cuento de Mario Benedetti "Beatriz (Una palabra enorme)"


Libertad es una palabra enorme. Por ejemplo, cuando terminan las clases, se dice que una está en libertad. Mientras dura la libertad, una pasea, una juega, una no tiene por qué estudiar. Se dice que un país es libre cuando una mujer cualquiera o un hombre cualquiera hace lo que se le antoja. Pero hasta los países libres tienen cosas muy prohibidas. Por ejemplo matar. Eso sí, se pueden matar mosquitos y cucarachas, y también vacas para hacer churrascos. Por ejemplo está prohibido robar, aunque no es grave que una se quede con algún vuelto cuando Graciela, que es mi mami, me encarga alguna compra. Por ejemplo está prohibido llegar tarde a la escuela, aunque en ese caso hay que hacer una cartilla mejor dicho la tiene que hacer Graciela, justificando por qué. Así dice la maestra; justificado.
Libertad quiere decir muchas cosas. Por ejemplo, si una no está presa, se dice que está en libertad. Pero mi papá está preso y sin embrago está en Libertad, porque así se llama la cárcel donde está hace ya muchos años. A eso el tío Rolando lo llama qué sarcasmo. Un día le conté a mi amiga Angélica que la cárcel en que está mi papi se llama Libertad y que el tío Rolando había dicho que era un sarcasmo y a mi amiga Angélica le gustó tanto la palabra que cuando su padrino le regaló un perrito le puso de nombre Sarcasmo. Mi papá es un preso, pero no porque haya matado o robado o llegado tarde a la escuela. Graciela dice que papá está en libertad, o sea está preso, por sus ideas. Parece que mi papá era famoso por sus ideas. Yo también a veces tengo ideas, pero todavía no soy famosa. Por eso no estoy en Libertad, o sea que no estoy presa.
Si yo estuviera presa, me gustaría que dos de mis muñecas, la Toti y la Mónica, fueran también presas políticas. Porque a mi me gusta dormirme abrazada por lo menos a la Toti. A la Mónica no tanto, porque es muy gruñona. Yo nunca le pego, sobre todo para darle ese buen ejemplo a Graciela.
Ella me ha pegado pocas veces, pero cuando lo hace yo quisiera tener muchísima libertad. Cuando me pega o me rezonga yo le digo Ella, porque a ella no le gusta que la llame así. Es claro que tengo que estar muy alunada para llamarle Ella. Si por ejemplo viene mi abuelo y me pregunta dónde está tu madre, y yo le contesto Ella está en la cocina, ya todo el mundo sabe que estoy alunada, porque si no estoy alunada digo solamente Graciela está en la cocina. Mi abuelo siempre dice que yo salí la más alunada de la familia y eso a mí me deja muy contenta. A Graciela tampoco le gusta demasiado que yo la llame Graciela, pero yo la llamo así porque es un nombre lindo. Sólo cuando la quiero muchísimo, cuando la adoro y la beso y la estrujo y ella me dice ay chiquilina no me estrjes así, entonces sí la llamo mamá o mami, y Graciela se conmueve y se pone muy tiernita y me acaricia el pelo, y eso no sería así ni sería bueno si yo le dijera mamá o mami por cualquier pavada.
O sea que la libertad es una palabra enorme. Graciela dice que ser un preso político como mi papá no es ninguna vergüenza. Que casi es un orgullo. ¿Por qué casi? Es orgullo o es vergüenza. ¿Le gustaría que yo dijera que es casi vergüenza? Yo estoy orgullosa, no casi orgullosa, de mi papá, porque tuvo muchísimas ideas, tantas y tantísimas que lo metieron preso por ellas. Yo creo que ahora mi papá seguirá teniendo ideas, tremendas ideas, pero es casi seguro que no se las dice a nadie, porque si las dice, cuando salga de Libertad para vivir en libertad, lo pueden meter otra vez en Libertad. ¿Ven como es enorme?

Buscando un ideal... ... ...ESPERANZA ( parte IV )

A tous les enfants du paradis...
LA FEIRA AS MENTIRAS
(Cuento en Portuñol)
Escrito el tanto del tanto por las calles de... por Manu Chao



Capítulo O

La Ultima Ola

Una mañana de diciembre
salieron de Veracruz
con un extraño cargamento de acordeones destinados a Palermo.

Uno de los acordeones
era O Demo.
El diablo en persona.
Y en pleno mar de los Sarcasmos
les robó la brújula.
A rumbo perdido fueron navegando
en un mar cada día más bravú
y atormentado.
La apocaliptica melodia
del demonio y su acordeon
enfurecia los elementos.
El viento rugia la iresistible cancion
de la gran huracan Hortensia,
la temible y sulfurosa bailarina del Caribe…
O Demo era su amante y su musico preferido.
Cuando el tocaba…
ella siempre se ponia a bailar
y entonces se desencadenaba la naturaleza...
...los marineros aterrorizados
impotentes frente a tantas fuerzas y fulgores
gritaban y lloraban
convencidos que les habia llegado la hora....

Hasta que de repente
frente a ellos
se alzó la Ultima Ola.
Temible diosa de la Atlántida…
La diosa de los diluvios.
el gran Disolvente Universal.

...el barco naufragó

Toda la tripulación
se ahogo…

Nadie sabe cómo,
Super Changó y el Cancodrilo
salvaron la vida.


Perdieron la conciencia
y se dejaron llevar...
... por unas olas enfurecidas....
... hasta la Playa del 13.
La playa del fin del mundo.......

Capítulo 2.0001

Fisterra
El fin del mundo

A Costa da Morte

Super Changó y el Cancodrilo
amanecieron en la playa.
Sus mentes alucinadas
seguían oyendo al mar
enfurecido por el acordeón.
Y sus ojos veían
todo alrededor el granito
enfrentarse a las olas carnívoras..

Desde una roca los miraba impasible
una tortuga gigante.
Llevaba su bebé en la espalda.

En otra roca había una serpiente;
en otra un lagarto,
más allá dos enamorados;

todo se mezclaba,
nada se movía...

Una roca más que otras
atrajo la atención del Cancodrilo
en seguida le había parecido familiar.
a Alguien se le parecía.
Más se fijaba y más le atraía
hasta que
como en la primera hora de su vida
se echó a reir...
Reconociendo en esa roca
el exacto retrato...
..........de su padre Pepiño.


Capítulo 13

La resurrección

La Playa del Trece

Frente a la imagen de su padre
de nuevo mucho reía el Cancodrilo.

De repente, de sus ojos atormentados brotaron lágrimas de alegría.
Desgraciadamente,
esas lágrimas ya no eran de oro.
Eran de alquitrán.
y....

Toda la Costa
se vistió de negro
como si algo hubiera muerto.

« Esto es el fin del mundo,
!Aqui me quedo! -dijo el Cancodrilo-;
Ya no quiero viajar más.
Aquí se acaba la mar
y aquí se acaba la tierra...
Aquí reconocí a mi padre
Aquí he vuelto a reir.
.
!Ya me buscaré la vida !
!Y cambiare
este horrible vestido de alquitrán
por otro que sea de oro!
Esta Costa da Morte será un día
tierra de fiestas y risas.
Esto es el principio
de una nueva vida.
El nacimiento de mi nuevo camino.
!Ya no quiero ser Dios!
Changó, te devuelvo tus poderes.
Sigue tu el viaje solo ».

Changó decidio quedarse con su amigo.



Capítulo 5

Buscándose la vida

Desde la Playa del Trece
anduvieron, anduvieron
y llegaron a Muxía.
Buscaron trabajo
no lo había.
Entonces siguieron camino
Pasaron hambre
pasaron miserias
del puerto a la aldea
del pueblo a la ciudad.
Llegaron a Ferrol.
Allí se cruzaron
con una muy extraña procesión...


Capítulo 36/39
El Dios Desaparecido

Detrás de una vieja
con cara de calavera venía un cojo
y detrás, un ataúd abierto.
No había nadie dentro.
Detrás seguían miles de ciegos
con campanas
cantando todos
la misma canción.

Un viejo ciego tropezó
y cayó al suelo.
Changó lo ayudó a levantarse.
Curioso, El Cancodrilo le preguntó :
?Que haceis?
? Qué estáis enterrando ?
El viejo ciego respondio:

« Queremos enterrar al Dios desaparecido que en estas tierras ha nacido,.......;
Era un Dios muy malo y abuson
Dios del miedo y de la mentira
Dios de la guerra y del dolor....
..........Para que nadie pueda verlo
cometer tantas injusticias,
una noche nos arranco los ojos a todos....
..........y entonces desaparecio.
Y ahora lo estamos buscando
....pero no sabemos verlo. ......
....no sabemos donde esta.
Lo buscamos para enterarlo, .............definitivamente.............
, ...antes que el decida volver
como prometio hacerlo un dia....
para de nuevo
abusar
de nuestras vidas
y de nuestros hijos.».....


CAPITULO 999
LA PROFECIA

Antes de desaparecer
el terrible dios Desaparecido
había prometido volver...

...bajo la forma de un pulpo....
....el día en
que
todas
las vacas.... se volverian locas......Fin. (primera parte)
Segun lo anunciaba la profecia
del Dios Desaparecido
el 12 de Julio 1999
Un Pulpo llego a Finisterre
e instalo su
GRAN FERIA
DE LAS MENTIRAS,
en Santiago de Compostela.
Desde entonces La Feria
impone sus leyes y sus codigos
a toda la ciudad.
El dinero y el abuso
se hacen reyes
La codicia y la mentira
se hacen reinas.
Por el suelo la verdad
Por el suelo la solidaridad
Por el suelo la gente
Por el suelo la honestidad.

Desde lo alto de la Feria
la mirada del Pulpo
es omnipresente.
El todo lo ve.
El todo lo sabe.
Para el todos somos su juguete
dipone de las cosas,
....de las personas
.....y de sus miserias.




14.10.06

Strip-tease

Fotografía creativa de Saturnino Espín
Poema de Blanca Varela


Quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras


Qué asco!

Fotografía de Anita andrzejewska
Texto de koldo en Rebelión


Sospecho que la crónica diaria dispone en su amplio inventario de vergüenzas notables ejemplos, cualquiera más dramático que el que hoy me ocupa, pero ninguno más canalla.

El pasado 5 de junio, día mundial del medio ambiente, tuvo lugar en el Palacio de las Naciones de Argel, la ceremonia de entrega de premios a los ganadores del XV Concurso Internacional Infantil sobre Medio Ambiente, concurso auspiciado por el Programa de las Naciones Unidas para el Medio Ambiente (PNUMA).

Entre los niños ganadores se encontraba Raysel Sosa Rojas, un niño cubano enfermo de hemofilia, que había resultado ganador regional de América Latina y el Caribe.

Además del propio presidente argelino Abdelazid Bouteflika y de los representantes del PNUMA, también asistieron al acto representantes de la Bayer, de la Fundación por la Paz Global de Japón, copatrocinadora del concurso, y de la firma japonesa Nikon, incluyendo el presidente de esta compañía.

A todos los niñas y niños ganadores se les entregaron las correspondientes placas de reconocimiento, una camiseta, materiales de dibujo y una cámara fotográfica digital Nikon. A todos… menos a Raysel Sosa, el niño cubano que, sorprendido, observó como él era el único al que no se le entregaba la cámara.

-¿Profe y mi cámara? ¿Por qué todos los niños tienen la cámara y a mi no me dieron ninguna? ¿Mi premio no es igual al de los demás?- preguntó el niño cubano a su profesor y acompañante, Jorge Jorge González.

Cuando Jorge González, igualmente sorprendido, comenzó a indagar el porqué no había cámara para Raysel, además de las burdas excusas de la representante de Naciones Unidas, señora Sorba, tuvo que oír del representante en Argelia de la firma Nikon, Ideo Fújica, que debido al bloqueo de Estados Unidos contra Cuba, no podían entregarle la cámara ya que ésta tenía componentes estadounidenses.

Ya para entonces en el conflicto se había involucrado el propio embajador cubano en Argelia denunciando la aplicación extraterritorial de las leyes de un Estado en otro, además de la infinita bajeza que suponía dejar al niño cubano sin su bien ganado premio, comprometiéndose, finalmente, Ideo Mújica a comprarle a Raysel, aunque fuera de su bolsillo, una cámara al niño que compensara el atropello y que le haría llegar a través de la oficina del PNUMA en México.

Un día más tarde, el niño cubano y su profesor, a punto de tomar el avión de regreso, todavía esperaban en el hotel argelino que el PNUMA les hiciera entrega del “dinero de bolsillo” comprometido para gastos (300 dólares) y que sólo por la intervención del embajador cubano pudieron cobrar.

Raysel Sosa se llevó de Argelia de vuelta a su escuela de La Habana la solidaridad de los otros niños, de sus acompañantes y familiares, incluyendo la madre del niño estadounidense ganador en su región, todos consternados por lo sucedido.

Lo que cuatro meses más tarde aún no ha recibido Raysel es la cámara prometida, la misma que sí obtuvieron los otros niños, esa cámara con la que Raysel no va a tener necesidad de retener tan dolorosa experiencia porque de la peor manera y a sus poquitos años ya tiene prendida en su memoria, para que jamás lo olvide, qué ruin y miserable puede ser el odio.

PD:Incluyo el correo electrónico del profesor cubano y del centro escolar por si alguien se anima a hacerle llegar a Raysel, su solidaridad y una cámara que no sea Nikon. Jorge2@giron.sld.cu y coloreandomibarrio@gmail.com

11.10.06

Graffiti

Collage de graffitis en graffiti.playdo

A Antoni Tàpies

Tantas cosas que empiezan y acaso acaban como un juego, supongo que te hizo gracia encontrar un dibujo al lado del tuyo, lo atribuiste a una casualidad o a un capricho y sólo la segunda vez te diste cuenta que era intencionado y entonces lo miraste despacio, incluso volviste más tarde para mirarlo de nuevo, tomando las precauciones de siempre: la calle en su momento más solitario, acercarse con indiferencia y nunca mirar los grafitti de frente sino desde la otra acera o en diagonal, fingiendo interés por la vidriera de al lado, yéndote en seguida.
Tu propio juego había empezado por aburrimiento, no era en verdad una protesta contra el estado de cosas en la ciudad, el toque de queda, la prohibición amenazante de pegar carteles o escribir en los muros. Simplemente te divertía hacer dibujos con tizas de colores (no te gustaba el término grafitti, tan de crítico de arte) y de cuando en cuando venir a verlos y hasta con un poco de suerte asistir a la llegada del camión municipal y a los insultos inútiles de los empleados mientras borraban los dibujos. Poco les importaba que no fueran dibujos políticos, la prohibición abarcaba cualquier cosa, y si algún niño se hubiera atrevido a dibujar una casa o un perro, lo mismo lo hubieran borrado entre palabrotas y amenazas. En la ciudad ya no se sabía demasiado de que lado estaba verdaderamente el miedo; quizás por eso te divertía dominar el tuyo y cada tanto elegir el lugar y la hora propicios para hacer un dibujo.
Nunca habías corrido peligro porque sabías elegir bien, y en el tiempo que transcurría hasta que llegaban los camiones de limpieza se abría para vos algo como un espacio más limpio donde casi cabía la esperanza. Mirando desde lejos tu dibujo podías ver a la gente que le echaba una ojeada al pasar, nadie se detenía por supuesto pero nadie dejaba de mirar el dibujo, a veces una rápida composición abstracta en dos colores, un perfil de pájaro o dos figuras enlazadas. Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mí también me duele. No duró dos horas, y esta vez la policía en persona la hizo desaparecer. Después solamente seguiste haciendo dibujos.
Cuando el otro apareció al lado del tuyo casi tuviste miedo, de golpe el peligro se volvía doble, alguien se animaba como vos a divertirse al borde de la cárcel o algo peor, y ese alguien como si fuera poco era una mujer. Vos mismo no podías probártelo, había algo diferente y mejor que las pruebas más rotundas: un trazo, una predilección por las tizas cálidas, un aura. A lo mejor como andabas solo te imaginaste por compensación; la admiraste, tuviste miedo por ella, esperaste que fuera la única vez, casi te delataste cuando ella volvió a dibujar al lado de otro dibujo tuyo, unas ganas de reír, de quedarte ahí delante como si los policías fueran ciegos o idiotas.
Empezó un tiempo diferente, más sigiloso, más bello y amenazante a la vez. Descuidando tu empleo salías en cualquier momento con la esperanza de sorprenderla, elegiste para tus dibujos esas calles que podías recorrer de un solo rápido itinerario; volviste al alba, al anochecer, a las tres de la mañana. Fue un tiempo de contradicción insoportable, la decepción de encontrar un nuevo dibujo de ella junto a alguno de los tuyos y la calle vacía, y la de no encontrar nada y sentir la calle aún más vacía. Una noche viste su primer dibujo solo; lo había hecho con tizas rojas y azules en una puerta de garage, aprovechando la textura de las maderas carcomidas y las cabezas de los clavos. Era más que nunca ella, el trazo, los colores, pero además sentiste que ese dibujo valía como un pedido o una interrogación, una manera de llamarte. Volviste al alba, después que las patrullas relegaron en su sordo drenaje, y en el resto de la puerta dibujaste un rápido paisaje con velas y tajamares; de no mirarlo bien se hubiera dicho un juego de líneas al azar, pero ella sabría mirarlo. Esa noche escapaste por poco de una pareja de policías, en tu departamento bebiste ginebra tras ginebra y le hablaste, le dijiste todo lo que te venía a la boca como otro dibujo sonoro, otro puerto con velas, la imaginaste morena y silenciosa, le elegiste labios y senos, la quisiste un poco.
Casi en seguida se te ocurrió que ella buscaría una respuesta, que volvería a su dibujo como vos volvías ahora a los tuyos, y aunque el peligro era cada vez mayor después de los atentados en el mercado te atreviste a acercarte al garage, a rondar la manzana, a tomar interminables cervezas en el cafe de la esquina. Era absurdo porque ella no se detendría después de ver tu dibujo, cualquiera de las muchas mujeres que iban y venían podía ser ella. Al amanecer del segundo día elegiste un paredón gris y dibujaste un triángulo blanco rodeado de manchas como hojas de roble; desde el mismo café de la esquina podías ver el paredón (ya habían limpiado la puerta del garage y una patrulla volvía y volvía rabiosa), al anochecer te alejaste un poco pero eligiendo diferentes puntos de mira, desplazándote de un sitio a otro, comprando mínimas cosas en las tiendas para no llamar demasiado la atención. Ya era noche cerrada cuando oíste la sirena y los proyectores te barrieron los ojos. Había un confuso amontonamiento junto al paredón, corriste contra toda sensatez y sólo te ayudó el azar de un auto dando vuelta a la esquina y frenando al ver el carro celular, su bulto te protegió y viste la lucha, un pelo negro tironeado por manos enguantadas, los puntapiés y los alaridos, la visión entrecortada de unos pantalones azules antes de que la tiraran en el carro y se la llevaran.
Mucho después (era horrible temblar así, era horrible pensar que eso pasaba por culpa de tu dibujo en el paredón gris) te mezclaste con otras gentes y alcanzaste a ver un esbozo en azul, los trazos de ese naranja que era como su nombre o su boca, ella así en ese dibujo truncado que los policías habían borroneado antes de llevársela; quedaba lo bastante como para comprender que había querido responder a tu triángulo con otra figura, un círculo o acaso un espiral, una forma llena y hermosa, algo como un sí o un siempre o un ahora.
Lo sabías muy bien, te sobraría tiempo para imaginar los detalles de lo que estaría sucediendo en el cuartel central; en la ciudad todo eso rezumaba poco a poco, la gente estaba al tanto del destino de los prisioneros, y si a veces volvían a ver a uno que otro, hubieran preferido no verlos y que al igual que la mayoría se perdieran en ese silencio que nadie se atrevía a quebrar. Lo sabías de sobra, esa noche la ginebra no te ayudaría más a morderte las manos, a pisotear tizas de colores antes de perderte en la borrachera y en el llanto.
Sí, pero los días pasaban y ya no sabías vivir de otra manera. Volviste a abandonar tu trabajo para dar vueltas por las calles, mirar fugitivamente las paredes y las puertas donde ella y vos habían dibujado. Todo limpio, todo claro; nada, ni siquiera una flor dibujada por la inocencia de un colegial que roba una tiza en la clase y no resiste el placer de usarla. Tampoco vos pudiste resistir, y un mes después te levantaste al amanecer y volviste a la calle del garage. No había patrullas, las paredes estaban perfectamente limpias; un gato te miró cauteloso desde un portal cuando sacaste las tizas y en el mismo lugar, allí donde ella había dejado su dibujo, llenaste las maderas con un grito verde, una roja llamarada de reconocimiento y de amor, envolviste tu dibujo con un óvalo que era también tu boca y la suya y la esperanza. Los pasos en la esquina te lanzaron a una carrera afelpada, al refugio de una pila de cajones vacíos; un borracho vacilante se acercó canturreando, quizo patear al gato y cayó boca abajo a los pies del dibujo. Te fuiste lentamente, ya seguro, y con el primer sol dormiste como no habías dormido en mucho tiempo.
Esa misma mañana miraste desde lejos: no lo habían borrado todavía. Volviste al mediodía: casi inconcebiblemente seguía ahí. La agitación en los suburbios (habías escuchado los noticiosos) alejaban a la patrulla de su rutina; al anochecer volviste a verlo como tanta gente lo había visto a lo largo del día. Esperaste hasta las tres de la mañana para regresar, la calle estaba vacía y negra. Desde lejos descubriste otro dibujo, sólo vos podrías haberlo distinguido tan pequeño en lo alto y a la izquierda del tuyo. Te acercaste con algo que era sed y horror al mismo tiempo, viste el óvalo naranja y las manchas violetas de donde parecía saltar una cara tumefacta, un ojo colgando, una boca aplastada a puñetazos. Ya sé, ya sé ¿pero qué otra cosa hubiera podido dibujarte? ¿Qué mensaje hubiera tenido sentido ahora? De alguna manera tenía que decirte adiós y a la vez pedirte que siguieras. Algo tenía que dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas y a veces, así como había imaginado tu vida, imaginando que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer otros dibujos.

La generalización de la irresponsabilidad

Fotografía de Any Manetta "No tan cerrado"
Texto de Rafael Poch de Feliu -
La Vanguardia

La socialización de la destrucción masiva lo ha cambiado todo en el mundo


La socialización de la destrucción masiva es la gran novedad de nuestro tiempo. Cambia aspectos esenciales en la diplomacia y las relaciones internacionales. La política de amenaza y agresión del pez grande contra el chico, por ejemplo, ya no puede pretender ser impune. Hasta países tan insignificantes como Corea del Norte tienen capacidad de respuesta. Y más allá de los estados, la capacidad "privada" de los subyugados, de los desesperados o de los criminales, de llevar a cabo grandes matanzas (la lección ignorada del 11-S neoyorkino) lo cambia todo. Ya no hay guerras ni hegemonismo sin riesgos. El mundo se convierte en un lugar inquietante e inseguro para todos, no solo para los de siempre.

La urgencia de detener la proliferación nuclear y de avanzar hacia la completa eliminación y prohibición de las armas de destrucción masiva es más clara y evidente que nunca. Esa perspectiva es muy dificil de realizar sin el ejemplo de los que hasta hace poco tenían el monopolio exclusivo de la destrucción masiva. El fin de la guerra fría, cuando la URSS de Gorbachov se puso en esa sintonía, fue una trágica ocasión perdida. En Occidente preferimos hacer ver que, simplemente, habíamos ganado otra guerra. Desde entonces, Washington ha sustituido rudimentos de no proliferación como el tratado ABM por un "vale todo". Se ha liberalizado la doctrina del primer uso del arma atómica (que hasta Chirac ha enunciado) y de su utilización preventiva en conflictos convencionales. Una especie de banalización.

Además, desde esa extraordinaria temeridad se pretende imponer una legalidad desigual y caprichosa. Según ella, Israel puede tener armas, pero no Irán, India y Pakistán pueden lanzar misiles y realizar pruebas sin cometer delito, pero no Corea del Norte.

Los grandes creen que sólo ellos pueden ser irresponsables. Esa miopía nos conduce, directos, al escenario que Inmanuel Wallerstein considera como el más probable para el siglo XXI: un mundo de anarquía multipolar sacudido por graves fluctuaciones económicas.

Después de la primera guerra del Golfo, en 1991, cuando el Secretario de Estado de Bush padre, James Baker, advirtió a Sadam Hussein contra tres conductas que merecerían una respuesta nuclear de Estados Unidos, el viceministro de defensa indio dijo que la conclusión de todo aquello era: "nunca negocies con Estados Unidos, a menos que tengas armas nucleares".

Después de la guerra fría, Yugoslavia, Irak y Afganistán pudieron ser atacados militarmente por carecer de armas nucleares. Irán quiere resolver ahora ese problema y el régimen norcoreano, ya lo ha hecho.

Según Hans M. Kristensen, de la Federacion de Científicos Americanos, Corea del Norte fue amenazada con armas nucleares tres veces durante la guerra fría (en 1950, 1953 y 1976, con Truman, Eisenhower y Nixon), y una vez después, en 1994, con Clinton. Más recientemente, la administración Bush la declaró parte del "eje del mal", un club de tres países que ya cuenta con dos invadidos desde que se acuñó el concepto. La política de la amenaza se ha complicado con la socialización de la destrucción masiva. Ver en la prueba norcoreana el problema de un régimen irracional e incomparable por su dureza, es no entender nada de la profunda lógica cavernícola que gobierna nuestra casa de locos global.

Otoño

Fotografía de Alexandru Axon "Autumn Bench"
Poema de Vicente Núñez "Otoño"


¿Y cómo te diré, amor, que ya es otoño
desde esta lejanía que hace bello al deseo,
si la lluvia que moja mis hombros es lo mismo
que todos los recuerdos dulces y las promesas,
y las nubes tan grises no son como tus ojos?

¿Qué tristeza que sabe a una antigua alegría
tiene el parque alfombrado de crujientes serojas,
si tú vives lejísimos y mi vida no tiene,
cual las oblicuas tubas de los talados árboles.
otro destino ahora que la desnuda espera?

¿Es algo quizás nuevo o es solamente el tiempo
que otra vez de improviso vierte sus caravanas
de humedades y olores de papeles y tierras,
de viejos palomares y de tejas oscuras,
el tiempo que regresa como un joven desnudo,
mojado y casi ebrio de un viaje larguísimo?

Pero yo sólo sé, amor, que ya es otoño,
que tu recuerdo este día triste me empuja
al final de los parques donde estuvimos juntos,
los parques de otras tardes claras en que el perfume
de los tilos en flor era igual que un abrazo,
y una caja de música morada las Descalzas,
cuando los barrenderos lentamente volvían.

Y también sé, amor mío, que desde mi tristeza
vanas serán las rosas que prepara la tierra,
que nunca la melisa silvestre volveremos
a coger por las lomas leves de los ejidos,
que indiferente a este pecho que se me muere
sus flores el ciclamen volverá a dar tan bellas.

Y por eso, quisiera expirar junto a esas
húmedas avenidas de alerces solitarios,
porque una vez jugamos donde una fuente ahora
con la ilusión de mayo contentísima gime.

9.10.06

Seamus Heaney: Colofón

Titulo de la imagen: Otoño
Traducción del poema de Heaney por Javier Marías
Y algún tiempo lleva al tiempo de salir en coche hacia el oeste
hacia el condado de Clare, a lo largo de la costa Flaggy,
en septiembre o en octubre, cuando el viento
y la luz el uno de la otra se desprenden
de modo que el océano se muestra enfurecido a un lado
con fulgor y espuma, y tierra adentro entre las piedras
la superficie de un lago de color gris pizarra es alumbrada
por el aterrizado relámpago de una bandada de cisnes,
sus plumas erizadas y despeluchadas, blanco sobre blanco,
sus cbezas bien adultas de testarudo aspecto
escondidas o encrepadas o afnándose bajo el agua.
Inútil pensar en aparcar y capturarlo
más cabalmente. Uno no está aquí ni allí,
una prisa a través de la cual pasan cosas conocidas
y extrañas
mientras al coche de costado le llegan grandes
zarandeos suaves
que cogen el corazón desprevenido y de un soplo
lo abren.

Buscando un ideal... ... ...ESPERANZA ( Cuento - parte III )

A tous les enfants du paradis...
LA FEIRA AS MENTIRAS
(Cuento en Portuñol)
Escrito el tanto del tanto por las calles de... por Manu Chao




CAPITULO V


La repugnancia

Cuando no trabajaba, al cancodrilo,
mucho le gustaba la fiesta.
Siempre estaba de parranda,
juergas y mujeres.
En los bares
casinos y burdeles
nunca estaba solo,
porque su dinero
atraía todas las simpatías.
y anestesiaba su soledad.
De pronto, los lugares de perdición
se volvieron sus mejores oficinas.
Era el capo.
Nadie lo criticaba.
Nadie se atrevia con él.
Entonces el se aburría.
Y se largaba, hacia otro juerga.
Se iba a desafiar y conquistar
a cualquiera que aún no lo conocíera.
Con su dinero, sus astucias
o su legendaria temeridad.
Le gustaba la novedad.
Muy rápido se cansaba
de lo que ya tenía.
Su apetito seguía siendo insaciable.

Desafió al ejército....
ningún general resistió
a sus cañonazos de millones de pesos.

Desafió a los políticos....
Por miedo a un golpe de Estado
le ofrecieron las riendas del país...
a todos los corrompió

Como no le parecía suficiente
Desafio a los dioses....

Compró a los del Vaticano
y eligió al Papa...Pero de nada sirvió .


El Cancodrilo
aún tenía hambre...
......cuando ya .......
lo tenia todo comido.

Todas las noches
y parte de los días
seguían las parrandas.
El mucho se reía.
Y cuando reía
se veían sus dientes,
sus dientes de cocodrilo.
Esos dientes siempre hambrientos
que desde los tiempos más antiguos
aterrorizaban la imaginación.

Y por eso la gente lo temía
y nunca reía...
de miedo
a la risa
.... que los comería.......

* * * * *

. Capitulo VII
El desafío
El Cruce
Super Changó


Una tarde de tormenta y luna
en un bar de morte matada
el Cancodrilo se encontró
con Super Changó.
Y su vida cambió de rumbo
en una gran carcajada.

...Changó era un dios rebelde
venía de Nigeria, había viajado
en los barcos de los esclavos
pero ninguna cadena
había podido encadenar su espíritu libertario.

Y ahora se reía.
Desde el fondo del bar,
Super Chango se reia,
y de buenas ganas,
de los temibles dientes del Cancodrilo.

Era el dios de la parranda.
del trueno y de los tambores,
buen amigo y mujeriego...

...el Cancodrilo reconoció en él
un adversario digno de su compañía.

Hubo trago y exageraciones
hubo pelea, hubo risas y más pelea.
Hubo tango, hubo desafío.

Super Changó propuso al Cancodrilo
apostar todas sus fábricas y negocios
en contra de sus poderes de dios
en una partida de futbolín.

El Cancodrilo, que no era farolero
se picó en su propia audacia,
se enfureció y aceptó el reto.

Uno ganó, el otro perdió
o al contrario;
nadie lo sabe.


sólo se dice que ese dia
El Cancodrilo se hizo Dios y...
Super Changó negociante de dientes largos....

* * * * *

Capítulo VIII

La Malegría
La Mala Vida
O bicho do coco
El mundo al revés
Perdido en el Siglo

Desde el fatídico día
del gran desafío
Super Changó y el Cancodrilo
se hundieron en la tristeza.
Estaban siempre inquietos
y de todo se preocupaban.
ya por nada se reían.
Sus vidas no tenían picante
ya no había espíritu
ni tampoco los pimientos se vendían.

El Cancodrilo era Dios
pero no le gustaba meditar.
Super Changó era negociante
pero no le gustaba calcular.
Habian caido en el mundo al reves…
Cada uno estaba fuera de su sitio
fuera de su camino.
Asfixiándose en un rumbo sin sentido
iban perdidos en el siglo.

En ese dolor del malvivir
se acercaron el uno al otro
y fue creciendo entre ellos
una amistad cada día más fuerte.
Era la única verdad...

el único Faro...

que fueran aún capaces de reconocer.

* * * * *


Capítulo IX

El Viaje

...del nunca acabar
...del nunca reir

Super Changó y el Cancodrilo
no podían seguir aguantando
tan infinita tristeza.
Un día decidieron marcharse
y recorrer tierras y mares
por el mundo al reves
en busca de alivio...
...en busca de la risa perdida
en el gran viaje
del nunca acabar...

.... ..
Viajaron mucho
vieron muchos países...
... por las carreteras
en aviónes por los cielos
fueron andando
fueron caminando
pero nunca la pena
se aliviaba
nunca la risa aparecia...

Estuvieron en Tierra de Fuego
y la risa se congelaba.
Llegaron a la Antártida
y la risa ardía.
Pasaron por Oceania
y descubrieron Lemuria
Pero la risa ya no estaba.
En Asia subieron al Himalaya.
Alli emprendieron los viajes interiores.
Tampoco resultó.
Tambien probaron las drogas del olvido
que les engañó…
Les robaron la salud,
Pero ellos seguian…

En Calcuta embarcaron
en un bananero
rumbo a occidente.
Alli la risa tampoco dio señal de vida.
Entonces de nuevo cruzaron el charco,
y en Colombia enfin la encontraron!



...La risa.. era un tesoro
.......tan fragil y volátil.....
que para cuidarla, la metieron
en un cofrecito de hielo
y se la llevaron en un tren
que al dia se prendio fuego.
El hielo se derritió
y la risa de nuevo se escapó....

Con ese mismo tren
viajaron por el mar.
De Colombia a Tanzania
de Marruecos a Irlanda
pasando por
el
Cabo
De Buena
Esperanza.....

en Belfast embarcaron
para Gran Sol,
de Gran Sol a Terranova,
pasando por Thule
y el Monte Hecla...
en el gran viaje del nunca reir.....
en el gran viaje del nunca acabar...


8.10.06

Oliver Stone: Pérdida de energía


Oliver Stone ataca a Bush por el 11-S


El afamado director de cine Oliver Stone criticó fuertemente la actuación del presidente estadounidense, George W. Bush, luego de los ataques del 11 de septiembre, señalando que "hizo retroceder diez años al país".

En una intervención pública dentro del marco del Festival Internacional de Cine de San Sebastián, Stone condenó lo que él ve como la politización de lo ocurrido en el 11-S.
Según el cineasta, la "reacción exagerada" ante los ataques ha desperdiciado recursos, ha fomentado el fanatismo y lo ha hecho sentirse "avergonzado de ser estadounidense".

La nueva película de Stone cuenta la historia de dos hombres que lograron sobrevivir dentro del World Trade Center. Uno de ellos es Will Jimeno, un policía nacido en Barranquilla, Colombia, y criado en Hackensack, Nueva Jersey, quien le contó su historia a BBC Mundo.

Hablando en rueda de prensa antes de la proyección de la película por primera vez en España, el director estadounidense señaló: "Desde el 12 de septiembre, el incidente fue politizado de forma tal que ha polarizado al mundo entero".

Pérdida de energía.

"Es una vergüenza porque es un pérdida de energía ver que todo el mundo sigue convulsionado por lo ocurrido hace cinco años", dijo Stone.

"Es un desperdicio de energía que podría haber sido empleada para combatir males más importantes, como la pobreza, la mortandad, las enfermedades, o en el propio planeta Tierra y para poder solucionar los problemas que tenemos en casa, más que para estar peleando en batallas ajenas".

"Bush ha hecho que Estados Unidos retroceda unos diez años, o incluso mucho más", sentenció.
Hasta el momento, la cinta World Trade Center ha recibido muy buenas críticas dentro de EE.UU.

Siendo un director conocido por lo controversial de sus planteamientos, Stone ha sorprendiendo a muchos en esta ocasión ya que esta película tiene un tratamiento bastante más suave.
BBC

Buscando un ideal... ... ...ESPERANZA. ( Cuento - parte II )

A tous les enfants du paradis...
LA FEIRA AS MENTIRAS
(Cuento en Portuñol)
Escrito el tanto del tanto por las calles de... por
Manu Chao

CAPITULO II

El Tesoro
Nacimiento del Cancodrilo

En el día de nacer
al ver la cara de su padre
el neno se echó a reir
y de sus ojos brotaron
enormes lágrimas de cancodrilo.
Esas lágrimas eran de oro
y cuanto más miraba a su padre más se reía.
Y cuanto más reía más oro tenía.
Se hicieron los amos de un fabuloso tesoro.

Bien rápido creció el cancodrilo
su apetito era insaciable.
Tenía un hambre infinita

Mucho le gustaban los dolares
Era muy ingenioso.
Se dedicó a los negocios.

Transformó la huerta de sus padres
en una inmensa fábrica,
donde enlataba una nueva raza
de pimientos gigantes
que el mismo habia inventado.

* * * * *


CAPITULO III


El Rey del Pimiento
...El milagroso.....

Se decía que los pimientos vendidos por el cancodrilo
Revitalizaban a la gente débil o enferma.
También se decía, que una vez.....
.....un muerto había resucitado.....
........de haberle metido........
uno de esos ya famosos pimientos
por cada uno de sus orificios.

Mucho dinero ganó el cancodrilo
y más ganaba, más se reía
y más reía
más dinero tenía...
...tuvo que construir
una fábrica más grande
y otra
y otra...

* * * * *


CAPITULO IV


El Cacique
El abuso

Todo el pueblo dependía de él
Todo el mundo vivía
de las lágrimas del cancodrilo
pero él era el único que se reía
Y mucho se aprovechaba
explotando a los indígenas guajiros
dejándolos en los huesos
de tanto trabajar
y nunca cobrar.

Para aguantar un trabajo tan duro
sólo les quedaba comer pimientos
era lo único que había.
Anestesiaban el hambre y el sufrimiento.
Les permitía continuar
a ir todos los días a la fábrica
a enlatar sus propias cadenas.



...Ganó mucho dinero el cancodrilo
explotando y despreciando
la raza de su propia madre....

7.10.06

Manipulación y prensa

¿Quién "mato" a Noam Chomsky?

Cuentos de los medios para la próxima guerra

Título original: Media Tall Tales for the Next War
Autor: Norman Solomon
Origen: Z Net; Martes 26 de Setiembre, 2006
Traducido por Eva Calleja y revisado por Beatriz Martínez Ruiz.




La edición de la revista Time del 25 de septiembre ilustra cómo los medios informativos de EE.UU. están preparándose para un ataque militar a Irán. El titular de la historia de portada, una entrevista con el presidente de Irán Mahmud Ahmadineyad, es “Cita con una mente peligrosa”. Las grandes letras bajo el titular le denominan “el hombre cuya arrogancia está agitando el miedo de una guerra con EE.UU.”, y el segundo párrafo concluye: “aunque las fotografías muestren a menudo al presidente de Irán haciendo el signo de la paz, sus acciones bien podrían estar acercando al mundo a la guerra”.

Que el más importante semanario de noticias de EE.UU. dedique cinco páginas a profundizar sobre una guerra aérea de EE.UU. contra Irán, como hizo Time en ese mismo número, es un signo más de que las ruedas de la maquinaria bélica de nuestro país están girando cada vez más rápido hacia otro ataque no provocado contra otro país.

Ahmadineyad ha pasado a ser el primero de la lista de enemigos de Washington y de los medios estadounidenses. Durante los últimos 20 años, esta lista ha incluido a Manuel Noriega, Saddam Hussein y Slobodan Milosevic, todos objeto de un amplio vilipendio mediático antes de que el Pentágono lanzara un ataque militar a gran escala.

Siempre que el presidente de EE.UU. decide iniciar o intensificar un ataque mediático contra un líder extranjero, los noticieros dominantes de EE.UU. han incrementado fielmente los decibelios y la histeria. Pero la administración también puede ahogar las amenazas bélicas manteniéndose silencioso sobre las maldades de algún tirano extranjero.

Tomemos al dictador de Libia como ejemplo. Durante más de treinta años, el Coronel Muammar al-Gaddafi ha sido un déspota cuyo récord de represión hace parecer a Noriega o Milosevic dirigentes relativamente tolerantes con respecto a sus adversarios políticos. Pero desde que Gaddafi llegó a un acuerdo con la administración Bush en diciembre de 2003, el silencio de Washington acerca de las maldades de Gaddafi ha sido notable.

Cuando Gaddafi celebró públicamente el 37º aniversario de su dictadura hace unas semanas, declaró en un discurso en la televisión pública: “nuestros enemigos han sido derrotados dentro de Libia, y debéis estar listos para matarlos si surgen de nuevo”. El New York Times mencionó que el régimen de Gaddafi “criminaliza la creación de partidos de oposición”.

Hoy por hoy, aunque la situación de los derechos humanos en Irán es condenable, las circunstancias son mucho peores bajo muchos gobiernos favorecidos por Washington. Aquí, en casa, los medios de información deberían estar mostrando esa doble moral en vez de contribuir a ella. Pero tantos reporteros y expertos han interiorizado las agendas geopolíticas de Washington que las principales instituciones del periodismo continúan pudriéndose desde dentro. Que esta podredumbre siga pasando desapercibida demuestra hasta qué punto se ha normalizado el “doblepensamiento” de Orwell.

Esto no es tanto un asunto de profesionalismo como los asuntos de salud pública son temas de medicina. Los medios de información deberían ser sistemas de pronto aviso que nos informaran antes de que los temas de actualidad pasen a ser historia irreversible.

Pero cuando el sistema de los medios socava el libre flujo de información y evita el debate abierto, lo que sucede es una parodia de democracia. Eso es lo que ocurrió hace cuatro años durante la preparación de los medios para la invasión de Irak.

Ahora, los signos de aviso son muchos: la administración Bush tiene a Irán en el punto de mira del Pentágono. Y el camino hacia la guerra, animado por la doble moral sobre desarrollo nuclear y derechos humanos, está consiguiendo gran cobertura de los medios de EE.UU. que retratan al presidente reacio a lanzar un ataque contra Irán.

La revista Time informa que “desde el Departamento de Estado hasta la Casa Blanca y hasta los más altos rangos del ejército, hay un sentimiento creciente de que un enfrentamiento con Irán...puede ser inevitable”.

El mismo tipo de construcción mediática –asumir que sinceramente Bush desea evitar una guerra–fue abundante en los meses previos a la invasión de Irak. Cuantos más cuentos de hadas cuenten los medios informativos, más parte forman de la maquinaria de guerra.

La edición de bolsillo del último libro de Norman Solomon, War Made Easy: How Presidents and Pundits Keep Spinning Us to Death [La guerra hecha fácil: cómo presidentes y expertos nos llevan a la muerte], fue publicada este verano. Para más información, visite: www.warmadeeasy.com

6.10.06

Buscando un ideal.. ... ...ESPERANZA. ( Cuento - parte I )

A tous les enfants du paradis...

LA FEIRA AS MENTIRAS
(Cuento en Portuñol)
Escrito el tanto del tanto por las calles de... por Manu Chao



Capítulo I

Génesis

Un robot ciego
cuenta la historia...


Un can de palleiro
natural de Herbón
se fue pa Venezuela
por eso de la emigración.
Se llamaba Pepiño
Era muy feo
Con cara de payaso
y pintas de Charlot.
Cuando lo veían
todos se reían
no había excepción.
Hasta los animales,
al cruzarlo
se desencajaban
de tanta risa…
.
Llegó a Maracaibo
sin más equipaje
que su traje de agujeros
con un sólo bolsillo
lleno de semillas,
semillas de pimientos,
pimientos de su tierra.

La única que no se reía
era MACHU-PICHU,
la indígena cocodrila
que lo quería mucho
y además era muda...se enamoraron
y al día se casaron.

Se dedicaron a plantar pimientos
con las semillas que había traído Pepiño.
Los tiempos eran duros
y mucho trabajaban...

En su pequeña cabaña
en medio de una pequeña huerta
tuvieron un hijo : el CANCODRILO.