Fotografía de Przemyslaw Kruk "Autumn in Poland" Regreso al jardín más sola que nunca y más triste. Qué bobada, pensé que podría alejarme. Por favor, no digas nada... y sobre todo no te pongas triste.
El otoño no es buena época para visitar el jardín, tampoco lo es el verano. El final del verano es incluso más triste que el otoño. La fuerza de los colores comienza a apagarse y todo parece morir. El cambio de estación en el jardín me hace daño. Comienzo a acostumbrarme a los golpes del tiempo, al dolor del descarne cuando nos rozamos con él e incluso, todo comienza a parecerme cotidiano. No llores, nadie es responsable del alma de los demás.
Si yo pudiera evitarlo...
Te he traído una flor especial. Se que la cuidarás. La he puesto junto a las mariposas, allí donde más luce el sol.. en aquel lugar que dejamos sin sembrar sin saber muy bien por que... al lado del agua. Se que ella sonreirá al verse alli.
Una vez más, me ausento.
El otoño no es buena época para visitar el jardín, tampoco lo es el verano. El final del verano es incluso más triste que el otoño. La fuerza de los colores comienza a apagarse y todo parece morir. El cambio de estación en el jardín me hace daño. Comienzo a acostumbrarme a los golpes del tiempo, al dolor del descarne cuando nos rozamos con él e incluso, todo comienza a parecerme cotidiano. No llores, nadie es responsable del alma de los demás.
Si yo pudiera evitarlo...
Te he traído una flor especial. Se que la cuidarás. La he puesto junto a las mariposas, allí donde más luce el sol.. en aquel lugar que dejamos sin sembrar sin saber muy bien por que... al lado del agua. Se que ella sonreirá al verse alli.
Una vez más, me ausento.
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