Para hacer el retrato de un pájaro

Pintura de María Linzoain "Sin título"
Poema de Jacques Prèvert

Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.
Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse…

A veces el pájaro llega enseguida
Pero puede tardar años
antes de decidirse.

No hay que desanimarse
Hay que esperar
Esperar si es necesario durante años
La celeridad o la tardanza
En la llegada del pájaro
No tiene nada que ver
Con la calidad del cuadro.

Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.


Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.


Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro,
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,
El polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.


Si el pájaro no canta, mala señal,
Señal de que el cuadro es malo,
Pero si canta es buena señal,
Señal de que podéis firmar.

Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro.

De Jacques Prèvert

Infórmate (SubVerso)

Fanatismos

Texto: El Descodificador
Imagen: AFP

Benedicto XVI dijo hace unos días, durante el Ángelus, que los programas de televisión que "inculcan violencia" le parecen "inaceptables", especialmente si afectan a los niños. Estamos de acuerdo. Supongo que al Santo Padre también le parecerá inaceptable el trato que reciben algunos niños durante El Rocío, zarandeados como peleles por hordas de fanáticos enloquecidos. Lo vemos en los informativos de televisión. Escenas que son carne de telediario, imágenes tan brutales como una película de Tarantino, tan irracionales como una vejación.

Espero que no se moleste ningún lector de este blog por el post de hoy: si en la radio de los obispos pueden hablar de política ¿Por qué en un blog de televisión un ateo no va a poder hablar de religión?

Y es que si pudiera elegir una imagen patética del fervor religioso ibérico, una sola toma donde resumir las miseras del fanatismo católico, ésa sería la de 'El Rocío' y sus niños maltratados. Cada año, como las alergias o los incendios, llega 'El Rocío', con algunos fieles serenos y racionales, y otros bailando sevillanas polvorientas y tomando cubatas, sembrando Doñana de basura, forzando a los caballos hasta la extenuación... Y utilizando con violencia a los más pequeños. Muchos de estos extremistas radicales zarandean a inocentes críos siguiendo ritos de una violencia y una irresponsabilidad primitiva y salvaje.

Al grito de "¡Viva la Virgen del Rocío!" levantan a los pequeños y les vapulean, voltean y sacuden para que, simplemente, se acerquen a tocar una imagen.

Una escena de violencia atávica e irracional que cada año nos golpea desde la sección de anécdotas de los informativos. Unas imágenes que, si llegaran de Irán o Sudán, no dudaríamos en calificar de fanáticas. "Los medios de comunicación", continuó diciendo el Papa, "tienen que promocionar la dignidad de la persona... las conquistas y metas de la civilización". Pues eso.

Bloqueados

Nuestras palabras en borrador...

No podemos hacer nada, solo pasear arriba y abajo por nuestra
calle y esperar...

Nos dará tiempo a mirarnos mientras nos miran.

Nos dará tiempo a pensar mientras piensan.

Llenaremos la calle, nuestra calle, de más flores y de más
colores, pintaremos las paredes con miles de palabras y llenaremos los portales
de susurros; y tras las ventanas luces y sombras rojas.
Ellos lo notarán.

VUELO SUBTERRÁNEO

Soy el objeto que soy
y a veces también soy otro y estoy lejos
sentado en agua y tierra
y en el eco de las lenguasardientes
Y duermo, sí, duermo la colosal aventura
de la palabra humana acuchillada y ebria
sangrante en el recuerdo de los muertos
que parecieran venir de adentro
y sollozaran al verme escribir sus nombres
Y ahora, cuando sale de mi boca
esa tonada de lluvia y sol mojado
me recuesto por todas partes y respiro cicatrices
y recojo las migajas que le sobran a mi alma
y tengo frío
y me despierto en medio de las rosas
sin entender quien vive o ama todavía
Por eso es que mi ombligo no tiene edad
y sigo esperando el día de los besos perdidos
aún cuando mis uñas no tienen ganas
y mi cabeza está más triste y oscura que nunca
aún cuando mis sueños son anónimos
y mis huesos ya no encuentran
el murmullo de los siglos
Y vuelvo a deletrear cenizas
y vuelvo a perseguir mi sombra
y a este árbol que agoniza entre mis dedos
lo enterraré conmigo
y volaremos en espiral
como los dientes de algún resorte
y moriremos juntos, sin ataúd
como las cuerdas de una guitarra olvidada
y moriremos por siempre y será un premio
un premio a nuestros pies y a nuestra médula
un premio a nuestra antología de vidrio
Y lloraremos gusanos y lloraremos ratas
y lloraremos hormigas sin fecha y gatos de luto
y lloraremos sonrisas en los ojos ajenos
y negros bosques
donde una flor se arrancará los cabellos
Porque este cielo aún no me conoce
aún no oye el acorde que llevo en los sesos
no me conoce, y soy el objeto que soy
y a veces también soy otro y estoy lejos
y me extiendo por muros y calles
y pueblo estrellas
y dejo la luna en la mesa, sin avisar
y me emborracho a la salud de nadie
y me despierto en medio de las cruces
con una vigilia de araña
y con un beso dedicado a cada muerto
y a cada muerto un abrazo y un latido de tumba
y a cada muerto un suspiro
un trozo de mi antiguo corazón
que se derrama como un río de gemidos

Poemas del libro inédito El Circo de Papel
por Mario Meléndez
Encontrado en babab.com